Dans cette salle vide où reposent nos œuvres

ce 8 août est un bide, j'attends, je me désoeuvre

au loin des enfants jouent, rires, cris perçants

je ne vois pas le bout de ce jeudi lassant

fausse impression, des gens sont dans la salle

regardent l'exposition et … se font la malle

nos voix emmêlées ont fait alliance,

j'ai branché le CD pour faire l'ambiance

mais patatras il refuse de passer

une seconde fois, là je suis dépassé

deux personnes encore ce n'est pas la foule

c'est pas tout-à-fait mort mais c'est très cool

jettent un œil distrait, ne disent pas un mot

mouvement de retrait, nous tournent le dos

plus d'acribologie, j'écris des banalités

morne jeudi, moi je me sens vidé.

Le jour doucement se lève,

matin comme il y en a tant

mais c'est un mauvais rêve

car vient le Léviathan

Dragon mythique, souffle torride

comme en Afrique l'harmattan

qui dessèche , nous ride

et nous laisse pantelant

Ce monstre que l'on craint

mais c'est la canicule

qui nous souffle, nous étreint

et nous laisse sur le cul

(Oui, cest une rime facile

et qui n'est que visuelle

mais mon cerveau sénile

connaît des pannes cruelles)

Le dérèglement climatique

nous frappe, nous écorne,

nos gouvernants cyniques

sont d'une cupidité sans borne*

ils sont trop exigeants

et pillent la planète

exploitant les gens,

ramassant la galette.

* Si, on en connaît au moins une ...

Jadis Paul Fort disait :

« le bonheur est dans le pré,

là, sur ce petit sourcelet ».

Pour voir, j'y suis allé.

J'ai couru vers le pré

(il fallait que je sache)

en courant j'ai glissé

sur une bouse de vache.

Et, le nez dans l'herbe

à cause de ce malheur,

je me suis écrié : « merde,

c'est vraiment ça le bonheur ?»

Joyau issu de la fange où dorment les dieux

une fleur orange s'offre ainsi à nos yeux.

Elle va prendre son envol car elle s'apprête à vivre

et déploie sa corolle comme on ouvre un livre.

De son cœur safrané protégé en son sein

sourd un parfum sucré qui peut être assassin.

égérie, ma muse

ange qui veille au ciel

et je ris et m'amuse

de ce qui fait mon miel :

Je vois une femme noire

qui soudain flanche

et, peut-on le croire ?

Elle est tuée à l'arme blanche !

Quand pourra-t-on voir,

couché sur le flanc,

un homme blanc

tué à l'arme noire ?