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    Le père Noël a dit

    Sabots de buis

    J’aime les enfants

    Sabots du temps

    Petits garçons

    Sabots de coton

    Ou petites filles

    Sabots de vanille

    Je vais partout

    Sabots de houx

    Dans les cheminées

    Sabots de fumée

    Porter mes cadeaux

    Sabots de bouleau

    Glisser dans l’air

    Sabots de fer

    Ton attente est vaine

    Sabots de laine

    Ton réveil me fait fuir

    Sabots de cuir

    Faut pas que tu me vois

    Sabots de bois

    Si tout va bien

    Sabots de satin

    Je laisse mes paquets

    Sabots de craie

    Dans tes souliers

    Sabots d’acier

    Mais si tu es sage

    Sabots de plage

    Et sans chahut

    Sabots fendus

    Je t’aimerai toujours

    Sabots d’amour…

     

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    Mon exhalaison vaine

     

    se dilue dans le brouillard

     

    et je marche avec peine

     

    au pas lent d'un vieillard.

     

     

     

     

     

    Le halo des phares

     

    voudrait percer la brume

     

    leur galop m'effare

     

    et mon haleine fume.

     

     

     

     

     

    Mon souffle projette un nuage

     

    dans l'espace qui m'entoure.

     

    C'est une buée de sauvetage

     

    entre la nuit blême et le jour

     

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    La démocratie que l'on noie

     

    49-3 !

     

    l'autorité dont on est la proie

     

    49-3 !

     

    l'injustice dont on sent le poids

     

    49-3 !

     

    la tyrannie plus forte que le droit

     

    49-3 !

     

    on nous l'a fait plusieurs fois

     

    49-3 !

     

    le peuple, jamais ne le croit

     

    49-3 !

     

    et c'est les pauvres que l'on broie

     

    49-3 !

     

    mais ensemble, nous, toi, moi

     

    49-3 !

     

    on fera tout ce que l'on doit

     

    49-3 !

     

    montrons-leur de l'honneur le doigt

     

    49-3 !

     

    et puis c'est nous qui ferons la loi

     

    49-3 !

     

     

     

    Tu vois ?

     

     

     

     

     

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    lls sont partis, vaille que vaille,

     

    du village de leur enfance

     

    disloqué par la mitraille.

     

    Maintenant, ils sont sans défense.

     

     

     

     

     

    Ils doivent fuir sous les bombes,

     

    seuls, ou parfois en famille.

     

    Pas le temps de creuser une tombe,

     

    et, pour se nourrir, parfois on pille...

     

     

     

     

     

    C'est la fin d'une vie paysanne,

     

    poussant l'araire dans le sillon,

     

    aidé d'un bœuf, ou bien d'un âne.

     

    Aujourd'hui, ils quittent la région.

     

     

     

     

     

    Parce qu'ils veulent vivre

     

    au milieu de la population,

     

    ils vont affronter le monde libre,

     

    celui de la civilisation.

     

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    Jeudi, jour de marché,

     

    il est souvent à son poste

     

    dans la rue Montgolfier,

     

    là, en face de La Poste.

     

     

     

     

     

    Contre le mur, il appuie son dos

     

    auprès de lui dort son chien

     

    à tous il montre l'écriteau

     

    « la faim justifie les moyens »

     

     

     

     

     

    C'est pas tous les jours dimanche,

     

    pour lui s'est arrêtée la route.

     

    Oui, cet homme fait la manche,

     

    ça vous étonne, sans doute ?

     

     

     

     

     

    Il reste là, calme, immobile,

     

    les traits mous, il s'affaisse.

     

    Il couve d'un œil sa sébile

     

    où les passants mettent une pièce.

     

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