Depuis un temps immémorial

 

il jetait en l’air de grosses balles

 

 

 

ses bras multiples s’agitaient

 

les boules colorées tournaient

 

 

 

certaines montaient très haut

 

et tout allait comme il faut

 

 

 

ainsi tous les sens en éveil

 

il produisait cette merveille

 

 

 

ses neuf boules différentes

 

avaient lui comme centre

 

 

 

soudain un geste maladroit

 

parmi l’auditoire jette un froid

 

 

 

une des petites balles retombe

 

comme lancée par une fronde

 

 

 

et c’est ainsi que ce désastre

 

lança la Terre dans les astres.

 

 

 

 

 

 

Dans le ventre du piano

 

il y a des petits marteaux

 

rien de tel dans la guitare

 

pour sonner demie ou quart

 

mais des cordes bien tendues

 

où des notes suspendues

 

mûrissent comme des poires

 

au lieu des blanches ou noires

 

Saxos et trompettes étincellent

 

et côtoient le violoncelle

 

alors que vivement se glisse

 

le trombone qui coulisse

 

Bientôt s’élève un chant

 

de tous ces instruments

 

Le rythme s’accélère

 

et je quitte la terre

 

le vent m’a emporté

 

avec trilles et croches

 

moi je m’accroche

 

aux fils de la portée

 

Je voltige comme neige

 

déchiffre mon solfège

 

survole les labours

 

au rythme des tambours...

 

 

 

cette musique devient douce

 

m’entraîne et me pousse

 

vers un autre la-bas

 

bien loin de cet ici-bas

 

 

 

la puissance de l’orgue

 

la gravité du tuba

 

étalent leur morgue

 

 

 

quand je parle tout bas

 

 

Je flotte dans les limbes gelés

 

paressant au-dessus de rien

 

lambeau de rêve écartelé

 

peuplé de monstres chtoniens

 

 

 

je n’ai plus de racines

 

et mon mol ectoplasme

 

image trouble qui fascine

 

s’aplatit en cataplasme

 

 

 

Il s’infiltre dans les orifices

 

les plus sombres fractures

 

les moindres interstices

 

pour d’étranges captures

 

 

 

avec ce double je fouaille

 

les cerveaux reptiliens

 

et fort de ma gouaille

 

je tranche tous les liens

 

 

 

les pensées désincarnées

 

se projettent en l’air

 

elles se sont libérées

 

et deviennent vocabulaire

 

 

 

et puis tout bascule

 

j’en fais ce que je veux

 

je les bouscule

 

leur tire les cheveux

 

 

 

et je les mets en rang

 

bien sages et immobiles

 

pour écrire un roman

 

ou un poème futile.

 

 

 

Ce qui m’agace beaucoup, en ce moment, c’est la cuistrerie des journalistes qui se délectent à prononcer « omicronne », après nous avoir prouvé que les Grecs anciens le prononçaient ainsi.

 

Admettons, même si l’on n’est pas très sûrs qu’ils parlaient de cette façon.

 

Mais alors, pourquoi disent-ils « micron » et pas « micronne » la millième partie du millimètre ? C’est pourtant exactement la même racine !

 

Et pourquoi Peter Pan, et pas Peter Panne ? Et pourquoi Londres et pas London ? Sao polo, ou san paolo ? Pourquoi ? Il n’y a aucune cohérence dans leurs propos, rien que la morgue d’épater le populo, qu’ils croient ignare et grossier.

 

Moi je continue à dire omicron. Et Macron. Et qu’il aille se faire voir chez les Grecs.