Paysans arrachés de leurs foyers

et envoyés, marée humaine,

ouvrir de longues tranchées

comme on s'ouvre les veines,

subir une lourde mitraille

où l'on ne répond guère

nul ne comprend cette bataille,

on n'est jamais prêt pour la guerre,

cette guerre que l'on dit « grande »

par antiphrase ou par ironie

de chair est si gourmande

qu'elle restera à jamais honnie.

cette folie absurde et démentielle

où les hommes jetés en pâture

sont immolés aux dieux du ciel

par des dirigeants immatures.

tous ces cadavres sans membres

pleine cargaison de soldats morts

de ceux que l'on fête en novembre

à coup de clairon bien trop fort

et toutes ces croix de pierre

sommant les mausolées

bien dressés dans les cimetières

crient leurs suppliques désolées