Guerre à la guerre !

Poète, prend ta lyre..

Quoi ! Dans ce monde qui délire ?

Poète, prend ton luth..

Non ! Pas dans ce monde de brutes

Ainsi dépouillé de ses attributs,

le poète désespéré erre sans but,

il passe évanescent comme une ombre

parmi les fumées, les décombres.

Comment s’amuser des couleurs

alors que le monde est douleur ?

Comment ressentir l’enthousiasme

alors que sont secouées de spasmes

les rivalités des nations qui s’étripent

car elles se sont prises en grippe ?

L’homme à peine sorti du limon

est toujours en proie à ses démons.

Comment s’émouvoir encore

en voyant la tendre fleur éclore ?

Comment rester amoureux

dans ce monde devenu dangereux ?

De la nature l’homme se croît le prince,

mais non, il n’est pas sapiens.

Je n’ai plus le coeur à rire,

je vais bientôt ranger ma lyre.

Allons ! Reste avec nous poète !

Non, non, je pars, pouèt pouet !