Poésie
Par Gerard63
Il est d’âpres chemins,
il est des chemins d’herbe
qui ne mènent à rien
et parfois nous perdent.
On croit changer d’horizon
et à la fin du voyage
au bout d’un mince layon
on voit le même paysage.
Le temps doucement s’étire
tandis que l’on repose.
On n’a rien à se dire.
Alors on parle, on cause…
Pourquoi aller se perdre ?
Taraudé par le doute …
Oh ! Et puis merde !
Et l’on reprend la route.
Le temps est un chemin
où l’on n’aboutit pas
on n’arrive qu’à demain
sans retour sur ses pas.
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