La nuit s’esquive

 

sur la pointe des rêves

 

l’aube arrive

 

le jour se lève

 

 

 

Malhabile

 

je sors de ma bulle

 

instant fragile

 

où tout bascule

 

 

 

De mes rêves encore ivre

 

j’ai rompu l’équilibre

 

avant j’étais libre

 

maintenant je dois vivre.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Grouge

 

 

 

 

 

 

 

 

J’ai traversé ta nuit

 

sur la pointe des mots

 

le temps d’un vrai

 

qui passait

 

teintes suggérées

 

de l’instant

 

les phrases les mots

 

tous ces phares

 

qui incisent la nuit

 

appel de phrases

 

secoue l’inertie des choses

 

le poème est un

 

tableau qui bouge

 

le matin du monde

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Gérard Paturaud, dit Grouge

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Poème « recomposé » avec des fragments pris dans la revue de poésie « Libelle N° 335 ». Merci à Mazouz, Mouchal, Maier, Prades, Ménaché, Magtyar, Morin et Manyach.

 

 

 

Laisser courir la plume

 

sur le papier rugueux

 

pour qu’une idée allume

 

le cerveau fuligineux

 

 

 

m’enivrer de toi

 

vers qui je penche

 

et puis rester coi

 

devant la page blanche

 

 

 

écrire une romance

 

n’est pas de la frime

 

c’est jouer de l’assonance

 

faire chanter la rime

 

 

 

le vertige qui étreint

 

devant la page vide

 

doucement s’éteint

 

je redevient lucide

 

 

 

je m’enivre de mots

 

me soûle de paroles

 

et me délivre de maux

 

avec cette barcarolle.

 

Au clocher de l’existence

 

les battements du temps

 

égrènent leur sentence

 

 

 

Il est des heures noires

 

où l’on crie, on se fâche

 

on n’a que des déboires

 

 

 

Le glas sonne le deuil

 

qui étreint le coeur

 

et mouille l’oeil

 

 

 

Mais il est des heures bleues,

 

nirvana éphémère

 

où l’on est heureux

 

 

 

Le bronze ou l’airain

 

rythme nos émotions

 

mais ne dit pas si demain

 

nous donnera l’absolution

 

 

 

Au clocher de l’existence

 

les battements du temps

 

égrènent leur sentence...

 

 

 

À travers les volets

 

suinte une lumière

 

genre feu follet

 

de la sorcière.

 

 

 

Bruit de poubelles

 

entrechoquées

 

et lueur irréelle

 

je suis interloqué

 

 

 

Depuis 5 heures

 

accrochée à la benne

 

une équipe de ripeurs

 

déjà à la peine.

 

 

 

Les poubelles sont pleines

 

de nos débris de vie

 

nos existences vaines

 

les ont bien remplies.

 

 

 

Et sans barguigner

 

travailleurs de l’ombre

 

sans vous indigner

 

vous ramassez nos décombres.

 

 

 

Émergeant de la brume

 

un monstre délétère

 

tout chargé de grumes

 

traverse la ville d’Ambert